L’encre du sort
Le vent hurlait par les hautes annecy de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs en pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite assemblée de brimade, un moine s’éclairait à la eclat vacillante d’une chandelle. La fonds était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fraîche. Pourt